Die nicht geschriebenen Briefe,
geplant, entworfen, verworfen,
ohne Chance auf eigenes Leben,
die meine Hand manchmal
von selbst zu schreiben beginnt
und dann erfriert.
Die nicht gesagten Worte, die
bei der Kopfgeburt verendeten,
von denen Du nicht einmal wusstest,
hätte ich sie doch versucht,
gestammelt, stumm gehaucht,
man sagt, ich schreie sie im Schlaf.
Der Moment, als Du mich festhieltst,
bevor Du Dich losgerissen hast und
geschwunden bist, kleiner, bleicher,
er dauert immer wieder tausend Jahre
und ich bitte Gott, für ihn sind tausend
Jahre wie ein Tag, er wolle die Zeit
umkehren, nur weil ich Dir einmal noch
sagen möchte, wie sehr ich Dich liebe,
und dass alles gut ist. Alles gut ist.
Alles gut wird.
(© Oliver Kai A. Knütter)