05. November 2023

EIN WALD erzählt eine heimatgeschichte von vertriebenen vertriebener heimat eine siedlung südlich von nördlich nördlich von südlich westlich von östlich östlich von westlich und so weiter von überall überall hin irgendwo hügeliges Land satt grüne wiesen viecher drauf und sonnenglitzernde seen nirgendwo irgendwo vielleicht ein schneebedecktes hochgebirge im pupillen spiegel oder nirgendwo irgendwo hungergewaltverfolgungkriegflutdürre irgendwo tod irgendwo wir schließen © Oliver Kai...

02. Oktober 2023

VIELLEICHT Vielleicht gab es sie schon, die eine große Idee, die alles Morden und Töten auf der Welt beendet hätte, doch niemand hörte sie, weil die Frau, die sie hatte, nicht mehr sprach, denn wenn sie sprach, schmerzten seine Liebkosungen doppelt. Vielleicht war er schon da, der eine Satz, der sein Herz geheilt und ihr eine Stimme gegeben hätte, durch die Zartheit seiner Hände, doch niemand hörte ihn und gab ihn weiter, denn der Mann, der ihn aussprach, war alt und krank und stank,...

12. September 2023

KATHRIN Die nicht geschriebenen Briefe, geplant, entworfen, verworfen, ohne Chance auf eigenes Leben, die meine Hand manchmal von selbst zu schreiben beginnt und dann erfriert. Die nicht gesagten Worte, die bei der Kopfgeburt verendeten, von denen Du nicht einmal wusstest, hätte ich sie doch versucht, - gestammelt, stumm gehaucht - man sagt, ich schreie sie im Schlaf. Der Moment, als Du mich festhieltst, bevor Du Dich losgerissen hast und geschwunden bist, kleiner, bleicher, er dauert immer...

24. August 2023

DU UND ICH Du sagtest zu mir, als unsere Liebe schon gesplittert war: "Ich kenne Dich". Da wusste ich, sie war gebrochen. Mit drei Wörtern hattest Du meine Welt verlassen. Manchmal, seltener, sitze ich da wie ein Kind, klaube bunte Scherben, schmiege sie eng aneinander, mal so, mal so. Geschnitten habe ich mich schon lang nicht mehr. Heute musste ich zum ersten Mal lachen. (© Oliver Kai Knütter)