13. September 2023

© Oliver Kai Knütter

12. September 2023

KATHRIN Die nicht geschriebenen Briefe, geplant, entworfen, verworfen, ohne Chance auf eigenes Leben, die meine Hand manchmal von selbst zu schreiben beginnt und dann erfriert. Die nicht gesagten Worte, die bei der Kopfgeburt verendeten, von denen Du nicht einmal wusstest, hätte ich sie doch versucht, - gestammelt, stumm gehaucht - man sagt, ich schreie sie im Schlaf. Der Moment, als Du mich festhieltst, bevor Du Dich losgerissen hast und geschwunden bist, kleiner, bleicher, er dauert immer...

24. August 2023

DU UND ICH Du sagtest zu mir, als unsere Liebe schon gesplittert war: "Ich kenne Dich". Da wusste ich, sie war gebrochen. Mit drei Wörtern hattest Du meine Welt verlassen. Manchmal, seltener, sitze ich da wie ein Kind, klaube bunte Scherben, schmiege sie eng aneinander, mal so, mal so. Geschnitten habe ich mich schon lang nicht mehr. Heute musste ich zum ersten Mal lachen. (© Oliver Kai Knütter)